Lejos de todo

Revisando libros viejos, gastados, 1965, 1938, me resulta extraño. Toda una vida resumida a un par de libros y anécdotas borroneadas que dicen mucho pero, al mismo tiempo dicen poco. Te conocí pero te olvidé; un manchón de recuerdos inventados que dicen algo de la nada. Por qué sentirse así? Nada de lógica me va a servir para expresarme en esta vida, si todo lo que siento con cada parte de mi ser muere al ponerse en papel, una desesperanza que invade a cualquiera.